母亲呵，你能否用枯树皮的手，
拂去自己早已两鬓斑白的沉霜？我知道。
红丝带的蝴蝶结漂白记忆中的黑发，已经久远了。
母亲呵，你若无其事，
还是轻轻蠕动一嘴松动的齿牙，不紧不慢。
和着泪帘里的笑，
吟唱童年犹新的曲曲歌谣，回忆是思念的蛇。
划出一个字，
蜿蜒行进在，我今生余痛的残墨。
母亲呵，你仍不惜用这干裂的舌芯，舔尽我高傲的毒。
我在你的面前，
永远是长不大的孩子。
所以，隐约一种叫做母爱的话题，
无疑是游子们，最愚蠢的伤。
母亲呵，曾经芳名如菊的人儿，你老了，
白色瓷瓶的边缘有你剩余的药香，素绢深旧年华。
操持中，
拭透慈爱的心扉，至今却依然，
掩映不住你关怀的疯长，秋风已起。
即使孤影里，母亲呵，你也别着凉。
无论何时何地，
夕阳要紧依一种叫做儿女的拐杖。
而你，所孕育的沃土上，
植被覆盖的种子都在发芽，茁装成长，而我，此刻。
只想听你呼唤一声，
我的乳名。
恍惚中，母亲呵，
我好象回到院落，那幼时汲水的井旁……
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